Le québécois urbain doit retourner, tel le musulman à la Mecque, au moins une fois dans sa vie humer l'air du terroir, hâvre de ses ancêtres explorateurs, trappeurs et autres pouilleux ancestraux. C'est ce que j'ai fait, avril dernier, déménageant mes cliques et mes claques vers la glorieuse et très chômeuse Côte-Nord pour des vacances de B.S. en règle.

Visitant un copain généreux et doté d'une appartement suffisamment douillet pour qu'un pique-assiette de mon espèce se sente à l'aise, j'investit les lieux sans le moindre scrupule. Je visitai le McDonald, le Subway, le Wal-Mart, le McDonald dans le Wal-Mart pour constater à quel point le talent régional avait réussi à préserver une économie forte et distincte au cours des années.

Je pu à loisir faire la tournée des bars... du bar local et m'abreuver à loisir de 50 tablettes, servies dans des bouteilles dont la taille défie l'imagination de l'urbain chétif qui débarque de la grande ville.

D'ailleurs, depuis que j'ai retrouvé ma ville, mon confort, mon eau courante, je m'ennuie de mon coin de bouclier canadien. Là-bas, la vie est simple, l'air est pur, les hommes sont fiers et les femmes sont, ma foi, généreuses!

Ces petites excursions en région vous sembleront puériles, globe-trotters jet-set et voyageurs insaisissables qui courez les moindre recoins de l'univers connu, mais sachez qu'elles sont le ciment d'une nation qui s'urbanise et se banlieusarde de jours en jours. Une province, jadis fière de ses régions, qui montréalise désormais la plus gaspésienne des épinettes.

Québécois, rappellez-vous vos origines. Oubliez les destinations au luxe tapageur tel Paris, Londres ou Moose Jaw. Pensez plutôt à Victoriaville, Chibougameau, Natashquan. Il en va de la survie de notre patrimoine.